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“回来啦。”李渊接过她的包，顺手递上杯温水，“姜汤在锅里温着。”

苏瑶靠在门框上，看他系着围裙的背影。这背影比刚认识时宽厚了些，腰杆却依旧挺直，只是不再带着剑拔弩张的紧张，多了烟火气的松弛。“今天有个项目谈成了，”她的声音带着疲惫，却难掩笑意，“奖金够给阳阳买新的篮球鞋。”

李渊从锅里盛出汤，姜香混着肉香飘过来，“阳阳说想要蓝色的。”

晚饭时，李悦把排骨上的肉挑给苏瑶，“妈妈辛苦。”李阳则给李渊夹了块秋葵，“爸，这个对身体好。”李渊看着苏瑶，她正把姜挑出来，却偷偷往他碗里放了块排骨——她知道他不爱吃姜，却总逼着他吃。

窗外的夜色渐浓，万家灯火亮起来。餐桌旁的灯光暖黄，映着一家人的笑脸。李渊喝着姜汤，辣意从喉咙暖到胃里，像被什么东西轻轻裹住。他想起部队的岁月，艰苦却纯粹；如今的日子，琐碎却踏实。这两种人生，像两杯水，前者浓烈，后者温润，最终都汇入了名为“幸福”的河。

七

睡前故事时间，李悦缠着要听“爸爸的故事”。李渊靠在床头，小姑娘枕着他的腿，李阳坐在旁边的小凳子上，眼睛亮晶晶的。

“从前，有个战士……”李渊的声音放得很慢，“他在很远的地方站岗，保护很多人的家。后来，他回来了，想保护好自己的小家。”

“那他打赢了吗？”李阳问。

“赢了。”李渊摸着女儿的头发，“因为他现在有了你们。”

李悦已经睡着了，嘴角还沾着奶渍。李阳轻手轻脚地离开，“爸，晚安。”他的脚步很轻，像在模仿爸爸的样子。

李渊看着熟睡的女儿，又望向客厅。苏瑶还在看文件，台灯的光勾勒出她的侧影。他走过去，给她披上外套。“别太累了。”

苏瑶抬头，握住他的手。这双手曾握过枪，如今却带着厨房的温度，“李渊，有你真好。”

李渊低头，吻她的额头。窗外的月光落在他们身上，像层柔软的纱。他想起自己的兵王生涯，那些惊心动魄的瞬间，那些用生命换来的荣誉，最终都沉淀在这样的夜晚：爱人在侧，儿女安睡，厨房里的排骨汤还留着余温。

所谓兵王回归，不是结束，而是另一种开始——从守护家国，到守护眼前的一蔬一饭、一颦一笑。这战场没有硝烟，却需要更多的耐心、温柔和坚持；这勋章不在胸前，而在家人的笑脸上。

李渊关掉台灯，和苏瑶相拥着望向窗外。城市的灯火像片星海，每盏灯下都有个相似的故事。他知道，自己不过是这星海里的一点光，却因守护着的人，而变得无比明亮。

八

周末的菜市场依旧热闹。李渊推着购物车，苏瑶牵着两个孩子，一家四口的身影融在人群里。李阳在前面跑，李悦追着哥哥，李渊和苏瑶相视一笑，脚步不快，却默契地同步。

“买点香菇吧，晚上包饺子。”苏瑶指着菌菇摊。

“阳阳爱吃芹菜馅的。”李渊补充道。

“悦悦要在饺子上点红点。”

“好。”

阳光穿过帆布棚，落在他们身上，也落在无数个相似的家庭身上。所谓岁月静好，不过是有人把风雨挡在门外，有人把温柔藏在日常里。李渊不再是那个只懂冲锋陷阵的兵王，他是丈夫，是父亲，是菜市场里那个会认真挑秋葵、给孩子买糖葫芦的普通男人。

但他知道，部队教给他的一切，从未丢失。警惕变成了对家人的细心，专注变成了对生活的认真，骄傲变成了对责任的担当。这些品质，像菜篮里的生姜，看似不起眼，却让日子有了最扎实的底色。

离开菜市场时，李阳突然停下，指着远处的国旗，“爸，敬礼！”

李渊站直身体，抬手，敬了个标准的军礼。阳光照在他的侧脸上，有岁月的痕迹，却更显坚定。苏瑶看着他，眼里有泪光，却笑着拉过孩子们，“我们回家包饺子。”

风吹过，带着菜市场的烟火气，也带着家的方向。李渊放下手，接过苏瑶手里的购物袋，掌心相触的瞬间，彼此都懂：这才是他用一生守护的，最珍贵的战场。