着墙角那个藏着“启明一号”的夹层位置，一种沉甸甸的、混杂着庆幸与更强烈危机感的东西，沉甸甸地压在心头。

“启明一号”的初啼，竟是在这样一场血雨腥风的隔壁惊魂中完成的。这脆弱的电波，真的能躲过下一次更精准的猎杀吗？

时间在死寂和余悸中艰难爬行。天色由最深的墨黑，渐渐透出一丝冰冷的蟹壳青。弄堂里开始响起早起挑水夫的脚步声和扁担吱呀声，以及倒马桶的声响，宣告着新一天的开始，带着底层特有的、麻木的生机。

“老金叔……” 小梅终于缓过劲来，声音带着哭腔和一丝绝望的沙哑，“我们……我们的电报……还能收到回信吗？” 经历了刚才的惊魂，她对那微弱的电波能否穿越重重险阻，产生了巨大的怀疑。那刺耳的警笛，仿佛还在耳边回荡。

钟怀远没有立刻回答。他扶着墙壁，有些吃力地站起身，走到桌边，拧大了煤油灯的灯芯。昏黄的光线驱散了些许角落的黑暗。他拿起桌上那个油布包裹的密码本，手指轻轻拂过封面，眼神深邃而坚定。

“等。” 他只说了一个字，声音低沉却带着不容置疑的力量，“等老魏的消息。”

老魏，是他们在附近另一条弄堂里经营的一个极其隐秘的备用联络点——一个不起眼的旧书摊摊主。按照事先约定的紧急预案，如果“启明一号”首次发报成功，并且未被敌人察觉，远方的接收点会在确认后，通过另一条完全独立、极其隐秘的交通线，将确认信息传回上海，最终由老魏以约定的、看似平常的方式通知他们。这条备用渠道速度极慢，风险也极大，但却是目前唯一能确认“启明一号”是否真正打通了这条无形生命线的方法。

等待，成了比发报本身更加煎熬的酷刑。

整整一个白天，钟怀远和小梅如同困在笼中的野兽，坐立难安。任何弄堂里异常的脚步声、敲门声，甚至邻居大声的说话声，都会让两人瞬间紧张起来。钟怀远强作镇定，拿出一些破旧的电器零件，装模作样地修理着那台作为掩护的矿石收音机，旋钮拧得咔咔响，却根本无心调试。小梅则一遍遍地擦拭着桌子，清理着昨晚留下的焊锡碎屑和油污，动作机械而僵硬。两人的目光，却总是不由自主地飘向门口，竖起耳朵捕捉着外面的每一点动静。

时间从未如此漫长。每一分每一秒，都像钝刀子割肉。希望如同风中残烛，在漫长而压抑的等待中，被一点点吹得暗淡下去。难道……真的失败了？那承载着无数希望的电波，终究还是被无边的黑暗吞噬了？或者，更糟，被敌人捕捉到了蛛丝马迹？老魏……会不会也出了事？

就在暮色西合，绝望的阴影即将完全笼罩这间陋室之时——

“笃……笃笃……笃……”

一阵极其轻微、带着独特节奏的敲门声，如同天籁般，轻轻响起！不是粗暴的砸门，不是醉汉的推搡，而是三长两短，再一长！正是与老魏约定的紧急联络暗号！

钟怀远和小梅如同被电流击中，猛地从各自的“伪装”状态中抬起头！两人对视一眼，都从对方眼中看到了瞬间燃起的、近乎狂喜的光芒！

钟怀远一个箭步冲到门边，没有立刻开门，而是屏住呼吸，侧耳贴在门板上仔细倾听。门外，只有弄堂里惯常的嘈杂，和一个刻意压低的、略显苍老的咳嗽声。

他深吸一口气，轻轻拔开门闩，将门拉开一条仅容一人侧身通过的缝隙。

门外站着的，正是旧书摊的老魏。他穿着洗得发白的灰布长衫，背着一个装书的破布褡裢，脸上带着常年风吹日晒的黝黑和皱纹，看起来就是一个再普通不过的落魄老书贩。他浑浊的眼睛飞快地扫了一眼钟怀远身后昏暗的屋内，又警惕地看了看弄堂两头，确认无人注意，这才一步跨了进来。

门迅速关上，插紧门闩。

老魏没有废话，甚至没有看钟怀远和小梅急切的眼神。他放下褡裢，佝偻着背，走到桌边，借着昏黄的灯光，慢条斯理地打开褡裢，在里面翻找着。他的动作不紧不慢，像是在寻找一本特定的旧书。

钟怀远和小梅的心都提到了嗓子眼，紧张地盯着他的手。

终于，老魏从褡裢最底层，摸出了一本封面破旧发黄、书页卷边的《七侠五义》。他拿起书，随意地翻了翻，然后像是无意间，将夹在书中页的一张薄薄的、折叠成小方块的毛边纸，抖落在桌面上。

纸张无声地摊开。

上面没有抬头，没有落款，只有一行用最普通的蓝黑墨水写下的、歪歪扭扭、如同孩童涂鸦般的数字组合：

“329 175 841 076”