“苏盘。,二^8·看\书-网\ ′已?发`布/最*薪¨彰+截*”队友喊了一声。

他点头，走入场中。

球来了，战术响起，比赛开始。他迅速进入状态，没有犹豫，没有不适，他知道自己每一块肌肉在做什么，他感受到球在手中颤动的弹性，感受到空气中那些熟悉的热流。

他投篮、突破、防守，仿佛要将自己连同那件球衣一道燃烧干净。他听见队友的呼喊，听见对手的喘息，甚至听见观众席上某个女生轻轻叫了一声：“十三号！”

心跳在那一刻剧烈跳动。

他猛地转头，看向观众席。坐在那里的，是一个穿着深蓝色羽绒服、戴着灰色围巾的女孩。她坐得端正，眼神清亮，嘴角扬起一个微妙的角度。

那是她。

是“空篮拾影”。

她眼中不带一丝惊讶，仿佛早就知道他会穿上那件球衣，站上这个舞台。她只是默默注视着，像一个默许者，或者说……等待者。

苏盘突然笑了，是那种难得的、如释重负的笑。他转过头，重新投入比赛。

他知道，这一次，他不是为她而战，也不是为任何人而战。

他是为了穿上球衣时，那一瞬间胸膛里爆发出的那种沉稳而冷峻的信念。·微^趣!晓/说* ?庚.芯?嶵_筷,

“我是苏盘。”

那是他第一次穿上真正属于自己的球衣，第一次听见有人喊出他的号码，第一次在聚光灯下，不再是替补、边角、杂草。他在一场并不重要的比赛中，活出了从未拥有的自我。他应当满足。

但人性从来无法简单满足。

走出球馆时，夜色寒凉。他披着那件白金球衣，手臂上搭着运动外套，鞋底踩在结冰的水泥路上，发出“咔吱咔吱”的脆响。脑海却不断回响一个声音，一遍遍地逼近他心底那处尚未触及的角落。

——还不够。

他想要更多。不是荣誉，不是称赞，而是一种更纯粹的存在感。那种在球场上，无需解释、无需证明，只要站着，就能让人记住的存在感。

他想要一件绿色的球衣。

这想法诞生得突然，却出奇地清晰。绿色，不同于白色的干净、金色的骄傲，也不同于红色的侵略性与炽热，它是沉静的野性，是草木疯长的执拗，是雨林深处隐藏的悸动。它不像代表主角，却像是深藏在边角，等待破土而出的种子。

他想要那种颜色，因为他就是那种球员。,白`马~书-院￠ /耕¨薪¨醉\筷-

没人知道他的成长经历，没有导师，没有系统训练，他像一棵野草，在没有阳光的角落自顾自地生长。所有的技巧，全靠临场琢磨；所有的节奏，全凭一口气撑起来。

他走进一家新的店。那家店比他上次去的更破，门口贴着几张掉色的广告，橱窗里竟然摆着些年代久远的球星挂画。老板是个背驼得厉害的老头，坐在收银台后戴着花镜看报，苏盘推门进去的时候，他甚至没抬头。

“你这儿，有绿色的球衣吗？”

老头慢吞吞地把报纸折好，拿下眼镜，望了苏盘一眼，又扫了扫他手里那件皱巴巴的白金球衣，皱眉道：“你要那种绿？湖绿？墨绿？还是森林绿？”

苏盘一愣，没想到颜色还能分这么多。他脑海里浮现出一个画面，是他少年时，在雨后的废旧球场边，透过被砍掉的灌木丛，看见的那一抹绿。

那种绿，带着泥土味，湿润、沉郁、却有一股生猛劲。

“森林绿。”

他回答。

老头点点头，转身去后面仓库翻找。他的动作极慢，像一只沉睡太久的猫。过了将近十分钟，他才抱出一摞泛着灰尘的衣服。

“这些是库存，没人买，也没人订。你自己挑。”

苏盘一件件翻过去，摸着布料，感受着每一寸线缝。他不在意价格，只在意质地与重量。他要一件能陪他征战长夜的球衣，而不是一件被穿去拍照打卡的装饰品。

终于，他挑中了一件深绿色的球衣。

没有图案，没有号码，胸口只是简单的两道白线，一左一右，从腋下延伸到肩头，像是某种微妙的勾勒。他将那衣服拿起举到眼前，在昏黄的灯光下，那绿色带着岁月的沉稳与压抑。

“这件，能印号码吗？”

老头点头，“当然能，不过你得等上三天。”

“三天可以。”

“号码呢？”

苏盘沉默了。他知道，他不能再用十三。他己经用那件白金球衣讲完了“十三”的故事，现在他要讲一