低沉而缓慢，像是一段被古老誓言封存的诗句：

“雾，会沾上血，也会遮住太阳。”

奥利昂眉头微挑，像被撩拨的弓弦：

“你是说要驱雾？”

“用什么？剑？还是……命令？”

亚瑟不答，而是轻举茶盏，微微嗅了一口。

瓷器边缘触唇的那一刻，他轻声说道：

“也许……可以试一点火。^咸~鱼`看^书` ,埂,鑫!醉,筷′”

他的目光不看王储，只看茶盏。话语中没有明言，却已经投下一个足以点燃一座城的引子。

奥利昂的声音低了下去，咬字却更加清晰：

“你是在暗示什么？”

亚瑟终于抬眼，神色温和：

“殿下才是未来的王。”

他顿了顿，微笑：

“我怎么敢——猜呢？”

那句“我怎么敢猜”，像一把从权力阴影中递出的利刃，包着丝绒，却锋锐依旧。

奥利昂盯着他，眼中风暴翻涌。他忽然起身，动作如野兽掀桌般迅捷：

“我早就知道该怎么做了。”

“血族？平民？他们怕流血？那我就让他们见识什么叫真正的代价。”

亚瑟仍坐着，只微微点头，如同一位安静记录命运的抄写者，静待卷轴落笔。

奥利昂喘了一口气，忽而低语：

“一个司命，一只血族宠物，还有他们背后的那张卡牌……是时候翻牌了。”

亚瑟轻声附和：

“是的。”

“牌桌要翻，才有人能洗牌。”

屋顶的铁灯轻轻一晃，光线暗了一寸，不知是风动，还是命纹悸动。

奥利昂静默两秒，然后冷声道：

“我不能动用我的秘卫。”

“他们……不适合在王都出手。”

他的手贴上桌面，指骨绷紧：

“我要维多莉安协助我。”

他看向亚瑟，目光骤冷：

“我想……我的弟弟，你和你妹妹，会表现出对我的忠诚，是吧？”

“你们能吗？”

亚瑟笑了。

那笑并不愉悦，甚至不带温度。

它像一块镜子被反向翻折，在照出笑意的同时，也暴露了另一个面——冰冷、透明、反光到近乎虚无。

“殿下所愿，即是我与妹妹之所向。”

他轻声答道，像在宣读早已写好的誓言。

“我们不会让任何人知道，是谁动了手。”

这句话落下，奥利昂却突然觉得有点冷。

他意识到，自己似乎不是走进了一间密谈用的会客室。

而是——一部剧本。

一部早就写好、甚至连他愤怒的措辞都被提前排布在页边注释里的剧本。

他压下这种思绪，不让怀疑爬上脸，然后点头，嗓音干涩：

“很好。那你们的……报酬？”

亚瑟没有立刻答。他缓缓起身，走到门前，在即将推门而出时，回头轻声道：

“不是我们动了手，殿下。”

“我们只是——把雾，撩了一下。”

门被轻轻推开，带起一缕风。

他离开了。

奥利昂独自站在桌前，面前是那盏已经凉透的茶。

他伸手去握，却发现茶杯冰冷，仿佛这一切，都不曾为他保温。

亚瑟走出北廊，脚步落在光影与石砖交织的走廊中，每一步都悄然、精准，如同为无声剧目预演。

前方是一段空无的长廊，墙上的壁灯稀疏，光线被拉得极长，铺在他脚下，像一道道正在抽离意义的虚影。

而这时，维多莉安的声音，在他心中响起，不带情绪，却有一种从镜面深处反弹回来的冷意：

“他咬钩了？”

亚瑟低声回应：

“不，是他扑火。”

“你没给火。”

他轻轻笑了一下，唇角几不可察：

“那是因为他自己早已在燃烧。”

他在走廊中央停下，指尖轻抚打开笔记本的一页，笔锋落下：

“火不是我点的，是他自己扑上去的。像每一个天生以为自己能点燃王座的人。”

笔迹清瘦、隽永，字字如刀锋掠过羊皮纸。

他抬头，一道通向影厅的长镜将他的