吉普车沉重的引擎声碾过基地水泥路面，最终在宿舍楼前沉闷地熄了火。+天+禧¨暁*说!王· ?首/发~车门打开，一股混合着硝烟、汗水和血腥气的浑浊味道涌了出来，又被基地傍晚微凉的空气迅速稀释、吞噬。没有人说话，只有靴子踏在水泥地上的沉重回响，一下，又一下，敲在每个人的神经末梢。

许三多几乎是被人流裹挟着下了车。他脚步有些虚浮，像踩在棉花上，那只沾满暗褐色假血浆的手，被他下意识地蜷缩着，藏进了裤兜里。可那粘腻冰冷的触感，却仿佛透过布料，死死地黏在他的皮肤上，甩不脱，挣不掉。他低着头，视线死死钉在自己沾满泥污的靴尖上，不敢看任何人，尤其是成才和伍六一。袁朗的话，那些关于“敬畏”和“那条线”的话，像烧红的烙铁，一遍遍烫着他的心，烫得他五脏六腑都在抽搐。赢了？在更残酷的战场上？他不懂。他只觉得累，累得骨头缝里都在往外渗着寒意，还有一种巨大的、无法言说的空洞感，像心被挖走了一块，冷风呼呼地往里灌。

他跟着人流，像个提线木偶一样挪进宿舍。房间里弥漫着熟悉的汗味、鞋袜味和枪油味，此刻却让他胃里一阵翻腾。他径首走到自己床铺前的水槽边，拧开水龙头。冰冷刺骨的自来水哗哗流下。他像着了魔，猛地将那只藏了一路的手从裤兜里抽出来，狠狠地、近乎粗暴地按在水流下，用力搓洗！指甲刮擦着皮肤，发出刺耳的“嚓嚓”声，仿佛要搓掉一层皮，搓掉那虚假的猩红，搓掉那种被欺骗的屈辱，也搓掉袁朗话语带来的、更深的刺痛和茫然。

水流冲走了表面的污迹，露出了皮肤本来的颜色，可那暗红的印记仿佛渗进了掌纹里，留下淡淡的、洗不净的痕迹。许三多盯着自己发红的手掌，水珠顺着指尖滴落。假的……都是假的……可害怕是真的，难受是真的，心被踩碎的感觉……也是真的。他抬起湿漉漉的手，用力抹了一把脸，冰冷的触感让他激灵了一下，可眼眶却更热了。

“行了！”旁边传来伍六一沙哑的声音，带着一种强行压抑后的疲惫。他不知何时也站在了水槽边，同样在冲洗着手臂上的泥污，动作却有些僵硬。?看,书.屋·晓·税′王￠ ,毋`错¨内!容*他瞥了一眼许三多那只搓得通红的手，眉头拧成一个疙瘩，声音不高，却像块石头砸在地上：“搓秃噜皮也没用！事儿……过去了。”

许三多动作顿住，没吭声，只是更用力地搓着指缝。过去了？可那声嘶力竭的“骗人”，那崩溃的眼泪，那被当众撕开的软弱和愤怒，还有袁朗那穿透人心的目光……真的能过去吗？

成才靠在自己的床铺边，沉默地拆卸着他的狙击枪。他的动作依旧精准，每一个零件的分离、擦拭、上油，都一丝不苟，仿佛在进行某种神圣的仪式。只是他的嘴唇抿得死紧，下颌线绷得像拉满的弓弦。偶尔，他的目光会不受控制地飘向许三多那只在水流下反复搓洗的手，眼神复杂得如同打翻的调色盘——有残留的、被愚弄的恼怒，有一丝不易察觉的、对许三多崩溃的心疼，但更多的，是一种深深的迷茫和自我怀疑。袁朗的话像一把冰冷的解剖刀，把他心底那点“打得准”、“做得好”的骄傲，一层层剖开，露出了他自己都不愿深究的内核。他追求的“好”，究竟是什么？如果连对“真实”的敬畏都没有，那所谓的“好”，又有多少分量？他用力擦拭着冰冷的枪管，仿佛要将这些混乱的念头也一并擦掉，可那金属冰冷的触感，却让他心底的寒意更重了。

宿舍里的空气像是凝固的铅块，沉重得让人窒息。只有水流的哗哗声，零件碰撞的轻微金属声，还有粗重压抑的呼吸声。没有人交谈。考核“通过”了，可没有一丝胜利的喜悦，只有一片被狂风暴雨蹂躏后的狼藉和死寂。一种无形的隔阂，一种各自舔舐伤口、各自咀嚼屈辱的沉默，弥漫在每个人之间。

夜色像浓稠的墨汁，彻底浸透了基地。白日喧嚣的训练场此刻空旷得吓人，只有远处岗哨探照灯的光柱，如同巨大的苍白手臂，在黑暗中无声地划动。

“一、二！”

“一、二！”

……

低沉、压抑的号子声，被刻意压得很低，却异常清晰地穿透寂静的夜，从器械训练区的角落传来。沉重的沙袋被一次次举起，砸下，再举起，发出沉闷的“噗、噗”声，如同擂响的丧鼓。\x~x`s-c~m￠s/.?c·o¨m?

是伍六一。

他只穿着被汗水浸透的迷彩背心，裸露的胳膊上肌肉虬结贲张，青筋如同扭曲的蚯蚓在皮肤下暴起。每一次举起那沉重的沙袋，他喉咙里都发出一声野兽般的低吼，