仿佛要将胸膛里积压的所有憋闷、屈辱和无处宣泄的怒火，都随着这力量狠狠砸出去！汗水像小溪一样从他古铜色的皮肤上淌下，在冰冷的月光下泛着油亮的光。他脸上的表情凶狠而狰狞，牙齿咬得咯咯作响，眼神死死盯着前方无尽的黑暗，仿佛那里站着那个欺骗他们的“战场”，站着那个让他失控咆哮的自己。

不远处，单杠架下，许三多瘦小的身影正在奋力地向上引体。他的动作远不如伍六一那么狂暴有力，甚至有些笨拙和吃力。他咬着牙，脸憋得通红，手臂上的肌肉因为过度用力而剧烈颤抖着。汗水顺着他的额角、鬓角大颗大颗地滚落，砸在脚下的沙地上，洇开一小片深色的印记。他一次、两次、三次……每一次身体向上拉到极限，都像是在和某种看不见的重量做殊死搏斗。那重量，是崩溃时的软弱眼泪，是指尖洗不净的假血浆，更是袁朗那句沉甸甸的——“守住了心里那条线”。

他没有嘶吼，只是沉默地、近乎固执地向上拉着，每一次下落，都伴随着粗重急促的喘息。月光勾勒着他绷紧的脊背线条，那瘦小的身体里，似乎有什么东西正在这近乎自虐般的重复中，一点点地凝聚、沉淀。

更远处的障碍场阴影里，成才的身影如同幽灵般穿梭。他的动作快得惊人，翻越矮墙，匍匐通过铁丝网，攀爬绳网……每一个战术动作都精准、利落，带着一种近乎偏执的完美。他仿佛不是在训练，而是在进行一场无声的、只属于自己的战争。汗水早己湿透了他的作训服，紧贴在身上，勾勒出精悍的轮廓。他的眼神锐利如鹰隼，紧紧锁定着每一个障碍物，每一次冲刺、每一次跃起，都带着一股狠劲，一股要将白天所有被颠覆的认知、所有动摇的骄傲，都在这速度和力量的极致运用中重新找回来的狠劲。

三个人，在同一个冰冷的夜晚，在同一个空旷的训练场角落，用各自的方式沉默地“加练”着。没有交流，没有眼神的触碰。伍六一的低吼、许三多粗重的喘息、成才急促的脚步声，还有那沉重的沙袋落地声，在寂静的夜里交织碰撞，形成一种奇特的、压抑而充满力量的韵律。那是一种无声的宣言，一种各自舔舐伤口后，试图用身体的极限疲惫来覆盖灵魂深处动荡的本能挣扎。月光冷冷地照着他们，照着这片被汗水反复冲刷的土地，也照着每个人心底那条刚刚被袁朗点破、正挣扎着要重新确立的、模糊的界限。

基地的夜，深得像一口冰冷的古井。宿舍楼的喧嚣早己沉寂，只有走廊尽头洗漱间里，水龙头没关紧的滴答声，在寂静中显得格外清晰。

袁朗靠在洗漱间冰冷的瓷砖墙上，指间夹着一支刚点燃的烟。烟雾袅袅升起，模糊了他脸上那道白天留下的新鲜擦伤，也模糊了他眼底深处的疲惫。他身上的硝烟味和血腥气似乎淡了些，但那份沉重感，却像无形的盔甲，依旧沉沉地压在他肩头。

齐恒拧紧了那个滴水的龙头，沉闷的滴答声戛然而止。他转过身，背对着光，脸藏在阴影里，只有声音透着一种卸下伪装后的沙哑：“……许三多那一下……动静太大了。差点就……兜不住了。”他顿了顿，似乎在回忆当时山谷里许三多那撕心裂肺的哭喊，“‘连血都是假的’……那几个字，跟刀子似的，扎得那几个小子脸都白了。伍六一那眼神，恨不得吃了我。”

袁朗深深吸了一口烟，烟头的火光在黑暗中猛地一亮，映亮了他紧抿的嘴角。他没有立刻回答，只是看着那点红光在指间明灭。

“动静大？”袁朗的声音低沉，带着一丝烟草灼烧后的沙哑，在空旷的洗漱间里回荡，“动静大就对了。”他弹了弹烟灰，目光仿佛穿透了墙壁，落在了那片被假血浆覆盖的山谷，落在了那个崩溃嘶吼的兵身上，“真刀真枪的战场，打输了，丢的是命，丢的是任务。可心里那条线要是丢了……”他停顿了一下，每一个字都像淬了冰，“丢的是人。丢了人，拿什么去扛枪？拿什么去守国门？”

齐恒沉默了。阴影里，他肩膀的线条似乎微微松垮了一些。他何尝不明白？假战场上的崩溃，远比真战场上麻木的执行者更让人心惊，也更让人……看到希望。他只是没想到，袁朗会用这种方式，把这条线如此赤裸、如此残酷地剖开，摊在所有人面前。

“另一队……干得漂亮。”齐恒换了个话题，声音低沉下去，“‘蝮蛇’那边，干净了？”

“嗯。”袁朗吐出一个烟圈，看着它缓缓消散在冰冷的空气里，“情报准确，伏击点掐得死。没留尾巴。”他语气平淡，仿佛在说一件再寻常不过的事情。但齐恒知道，那一声卫星电话的“嘀”声，曾像毒蛇一样缠绕在他们心头。这“干净”的背后，是另一