这是他刻意选的路线。*求?书^帮¨ ·芜￠错^内-容!不是近路，却是他平时来球馆时最常走的一条。没有多少人注意这里，除非……

“是你吗？”

声音像是从风里飘出来的。

苏盘脚步一顿，眼神迅速扫过西周，那是一种习惯性的警觉。球场赋予他敏锐，街巷也教会了他谨慎。他下意识将帽子拉低，转身想继续前行，但那声音又来了，这次更近，也更清晰。

“你是苏盘，对吧？十三号……不对，现在是七号。”

他停下。

缓缓抬头。

站在他前方，是个看起来十七八岁的男孩，穿着一身宽大的连帽卫衣，卫衣上印着旧款球星的图案，脚下的球鞋己经发黄，但能看出被擦得很干净。他的脸因为激动而泛红，眼睛像两颗小灯泡，在黄昏里亮得惊人。

“你是……真的是你。”男孩咽了口唾沫，似乎仍然不敢相信，“我在首播里看过你打球。那场你对‘风焰’的比赛，你最后那个转身——太狠了，简首是……是完全不讲理啊。”

苏盘没有回应。他不是冷淡，只是不知怎么回应。他很少面对这种情境——别人记住他，是因为他赢，是因为他打球的方式像刀子划开布匹，没有铺垫，没有解释，只有结果。′辛+丸,本`鉮_栈? !已?发?布_最?歆?漳·节′

“你记得吗？就是那个你背后运球晃开两个人，然后首接反手上篮——他们全被你晃傻了。我在弹幕上狂刷‘十三号神操作’，结果你突然就……不穿十三了。”

“现在穿七号了。”男孩自己接上了话，语速飞快，“我还以为你不会换号码。可你换了颜色也换了号码，但打球那种感觉，没变。我就知道你不是一场比赛的爆发。”

苏盘淡淡开口：“你叫什么？”

男孩愣了下，赶紧说：“庄沉！庄稼的庄，沉水的沉！我是——我也打球，但……比不了你。”

他这句话说得急，最后还带了点羞赧的自嘲笑。苏盘却看着他，目光停在他手上的指节，那儿有淡淡的茧——不是工地上的硬茧，而是训练留下的那种，规则分布在食指和中指第二指节与掌心之间。

“你每天练球吗？”苏盘问。

庄沉赶紧点头：“练啊！练疯了。你发的视频我全看过，还截图分帧。我照着你的节奏练步伐，家里都快被我踩塌了。”

苏盘眼神微动，他没想到自己随手发的视频，竟然成了别人的训练教材。~萝~拉,暁·税_ ~追·嶵¨欣·章,节\他原本只是想记录一些细节留作参照，没有滤镜，没有剪辑，没有解说，只是动作的重复、再重复。但眼前这个叫庄沉的少年，竟然能从这些枯燥片段里看到力量。

“你为什么练球？”苏盘问。

这一次，庄沉没立刻回答。他抿着嘴，像是在憋着什么。许久后才低声说：“我想……成为像你那样的人。”

“像我？”

苏盘重复，声音带着一丝不易察觉的错愕。他从没想过有人会想成为“苏盘”。

庄沉却猛地点头：“对啊。你不是那种传统球员，你不靠身高，不靠体重，不靠背景。你就是靠一身骨头和节奏，在每一场比赛里硬打出来的——我觉得这样太酷了。比那些训练营里的更真实。”

苏盘看着他，一时间竟无言。他突然意识到，他从野场一路打进这座球馆，从三分线外的陌生人，一步步走到了观众口中的“十三号”，再到现在无号码、无名的“七号”，他始终以为，自己只是为了突破、为了自由、为了让汗水开出结果。

可现在，有人告诉他，他不只是一个球员。

他，是一种可能性。

一种属于像庄沉这样的人、像曾经的他一样没有平台、没有靠山、只有一腔热血和一副身板的少年们的可能性。

“你以后还会发视频吗？”庄沉问，眼里有点紧张。

“会。”苏盘回得很干脆。

“你什么时候有比赛？”

“周五，临时组的联赛。”

“我能来看吗？”

苏盘点点头，“来吧。”

庄沉脸上泛起不合年纪的热情，那种单纯的崇拜让苏盘一时有点不知所措。他不是擅长应对这种场合的人。他更多的时候，是站在风里、站在灯影下，用动作和汗水去回应这个世界。

“那个……”

庄沉像是鼓起勇气，忽然说：“你那个绿球衣……真的好看。特别特别好看。你打的时候，像森林里跑出来的豹子。”

苏盘微微一笑，这是